Die Pyramiden

Es gibt einen Betrug, so berühmt, dass er den Namen eines Mannes trägt. Und er funktioniert noch, hundert Jahre später.

Boston, neunzehnhundertzwanzig. Charles Ponzi verspricht fünfzig Prozent Gewinn in fünfundvierzig Tagen.

Seine Geschichte: im Ausland billige Postantwortscheine kaufen und sie in den Vereinigten Staaten teurer eintauschen.

In Wahrheit wird fast kein Schein gekauft. Die ersten Kunden werden mit dem Geld der folgenden bezahlt.

Und es funktioniert, eine Zeit lang. Die ersten Gewinner erzählen von ihrem Glück, und die Schlange vor seinen Büros wird länger.

Aber die Rechnung ist unerbittlich. Um in jeder Runde fünfzig Prozent zu zahlen, muss das hereinkommende Geld in jeder Runde um die Hälfte wachsen.

Nach zehn Runden braucht man fast das Achtundfünfzigfache des Starteinsatzes. Keine Stadt hat genug neue Kunden.

Im August neunzehnhundertzwanzig, nach ein paar Monaten, bricht alles zusammen. Der Name Ponzi wird zu einem Begriff.

Das Schema ist immer dasselbe: die Alten mit dem Geld der Neuen bezahlen. Keine Investition, nur ein Rohr.

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Es kann nur wachsen oder sterben. Sobald neues Geld langsamer kommt oder zu viele Kunden abheben wollen, bricht es zusammen.

Dezember zweitausendacht, in New York. Bernard Madoff, ehemaliger Präsident des Nasdaq, gesteht seinen Söhnen, dass sein Fonds eine Pyramide ist.

Auf den Auszügen seiner Kunden: fünfundsechzig Milliarden Dollar. Eine Zahl, die nur auf dem Papier existiert.

Er versprach nichts Riesiges: etwa ein Prozent pro Monat, fast ohne je zu verlieren. Gerade diese Regelmäßigkeit beruhigte.

Und genau das war das Signal. Keine echte Anlage steigt so gerade, Krise um Krise.

Ein Analyst, Harry Markopolos, hatte die amerikanische Aufsicht ab zweitausend mehrmals gewarnt. Ohne Erfolg.

Was die Pyramide zu Fall brachte, war die Krise von zweitausendacht. Die Kunden wollten ihr Geld abheben, alle gleichzeitig.

Madoff wird zu hundertfünfzig Jahren Gefängnis verurteilt. Jahre an Verfahren ermöglichen es, einen großen Teil der wirklich eingezahlten Summen zurückzugeben.

Ein paar Wochen später, im Februar zweitausendneun, fällt Allen Stanford. Seine Bank verkaufte Einlagenzertifikate mit zu schönen Zinsen.

Etwa sieben Milliarden Dollar, angelegt in Produkten, die als sicher galten. Dahinter erfundene oder aufgeblähte Werte.

Drei Männer, drei Epochen, dieselben Zutaten: eine zu schöne oder zu regelmäßige Rendite, eine vage Erklärung und das Vertrauen eines Kreises.

Die Wende: die Opfer waren nicht alle naiv. Es gab Banken, Stiftungen, erfahrene Anleger.

Drei Fragen schützen besser als Intelligenz. Woher kommt die Rendite? Wer verwahrt das Geld? Ist der Verkäufer zugelassen?

Und wenn eine Anlage nie verliert, während alles andere fällt, ist das keine Glanzleistung. Es ist ein Alarm.