CapitoliaAmsterdam, seize cent trente-sept. Une fleur vaut une maison.
Un seul bulbe de tulipe se vend dix mille florins.
Pour le même prix, on achète une belle maison sur un canal.
Un artisan qualifié gagne environ trois cents florins par an.
Trente-trois ans de travail. Pour un oignon.
Pourquoi une fleur ?
Parce qu'elle était nouvelle, rare, et qu'un virus rayait ses pétales de façon imprévisible.
Chaque bulbe rayé était unique. Et personne ne savait le reproduire à volonté.
Au début, les prix montent pour une raison honnête : il y a plus d'acheteurs que de bulbes.
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Télécharger dans l'App StorePuis quelque chose change, et c'est tout le sujet de ce chapitre.
Les gens cessent d'acheter des tulipes pour les planter. Ils en achètent pour les revendre.
À partir de là, le prix n'a plus aucun rapport avec la fleur.
Il ne dépend plus que d'une chose : quelqu'un paiera-t-il plus cher demain ?
L'hiver seize cent trente-six, on ne voit même plus les bulbes.
Ils sont en terre. On échange des promesses écrites, dans des tavernes.
Des gens sans argent achètent des fleurs qui n'existent pas encore.
Février seize cent trente-sept. À Haarlem, une vente ne trouve pas d'acheteur.
Un seul acheteur manquant. C'est tout ce qu'il a fallu.
En quelques semaines, les prix perdent presque toute leur valeur.
Ceux qui tenaient des promesses se retrouvent avec du papier et des oignons.
Mais ce n'est pas une histoire de tulipes.
C'est une forme : ça monte parce que ça monte.
Et ça tombe le jour où le dernier acheteur ne vient pas.
On l'a revue en mille neuf cent vingt-neuf, en deux mille, en deux mille huit.
À chaque fois avec un objet différent, et à chaque fois avec la même phrase :
Cette fois, c'est différent.
Le test tient en une question : pourquoi cette chose vaut-elle ce prix, à part le fait qu'elle montait hier ?